Dia da mulher

A mulher é de difícil definição. Entendê-la exigiria uma série de aptidões às quais nós, homens, somos completamente falhos. Busco, então, nestas poucas palavras, fazer a elas um pequeno elogio dentre a imensidão de coisas que nos proporcionam.


Nascemos delas. Elas ficam meses carregando algo que não sabem muito bem o que vai ser, como vai tratá-las e se vai tratá-las. Elas vivem nesta miríade de possibilidades, nesta mistura de sentimento tão intensos e tão dicotômicos que poderíamos chamá-las de loucas. Mas loucos somos nós que não entendemos a fecilidade delas em ser mães.

Crescemos e nos apaixonamos por elas. Elas passam a se tornar partes de nossas vidas afetivas. Amando-as e odiando-as tantas vezes que seriam impossível mensurar. Devemos, então, parar de tentar entender suas atitudes. Homens agem por raciocínio; mulheres por intuição. Homens são calculadoras enquanto elas furacão.

Furacão de sentimentos, leves como o ar ou densos como a terra. Podem ser quentes ou frias, mas só serão frias em mãos inabilidosas, nas quais busquem repetir doses, esquemas antigos... Cada mulher é única na sua infinitude de possibilidades. Elas buscam sempre algo idealizado, sonhador... E nós buscamos o óbvio. Sempre perderemos feio para elas.

Além disto, elas normalmente terminam os relacionamentos. São muito mais habilidosas socialmente que os homens e têm uma profundidade de análise que deixariam pasmos os prêmios nobel mais famosos. Não por seus cálculos, mas por simplesmente saberem qual o caminho a ser tomado. Não sem sombra de dúvidas... Mas, COM apesar das dúvidas, elas prosseguem.

Elas são flores, prefiro que sejam rosas. Têm variadas cores e perfumes; sempre ficando melhor em adornos pomposos, com várias folhagens... Ou simplesmente sem folhagem alguma, somente elas, nuas. Ah... E os adoráveis espinhos que elas têm? Devem ser ultrapassados um a um; não cortando, simplesmente adorando cada pequena idiossincrasia sua, cada pequena imperfeição.

Homens mensuram e apreciam a perfeição das formas. Estão errados. As coisas na vida e principalmente as mulheres, são feitas de suas pequenas e maravilhosas imperfeições. Uma espinha, um olho menor do que o outro, um nariz maior, um gesto expansivo quase como uma italiana exagerada, uns quilinhos a mais... Ah... E as celulites. O que seriam das mulheres sem elas?

Li, certa feita, que as celulites são a maneira da mulher dizer que é gostosa em braile. Não precisa... A mulher sempre será gostosa porque seu gosto depende do que ela tem eu seu coração. Sempre terá seu cheiro porque toda rosa tem sua fragância.

Nós deveríamos agradecer às mulheres por nos terem tirado de nosso beco evolutivo. Se não fossem por ela, comeríamos pizza fria e tomaríamos cerveja quente. Se é que algo desse gênero fosse inventado por nós, homens.

Agradeço a Deus por existirem as mulheres. Sempre. De todos os tipos: mães, filhas, irmãs, tias, tias-avós, avós, primas, amigas, amantes, ex-mulheres, etc. Agradeço por serem médicas de nossas almas, pessoas que nos curam e nos fazem doer; mas sempre com uma ternura inacreditável. A vocês, mulheres, um excelente único dia das mulheres que, na verdade, são 365... Ou 6, em ano bissexto. Afinal, temos a nossa idade todos os dias, inclusive um a mais quando nós fazemos. O dia da mulher é o dia do aniversário somente, um a mais na conta, para ser o ano todo ;)